Forever Young

Alguna vez llegué a Barcelona y había rosas, casi todas las personas llevaban o traían rosas en la mano, otros las vendían a gritos, otros las inventaban de caramelos o chocolate y todos, muy rápido, iban a hacia algo muy importante con rosas que eran señaladas o ligadas con banderitas bicolores en rojo y amarillo.

Alguien me comentó que era como el día del amor a la catalana. Había un gran espíritu de fiesta en las calles. Para mí resultó ser mucho mejor que Navidad o Fin de Año porque la gente no va borracha gritando eufórica, sino caminando apacible y alegre, sin desesperar, entre una multitud que mira tranquila y atenta libros que hacen pilas y forman filas en tiendas y mesas improvisadas que ocupan casi todas las calles. 

Yo no llegué a vivir nunca Sant Jordi con el intercambio original ese donde las mujeres reciben la flor y los hombres el libro. Yo libro Y rosa siempre. Eso sí que es una fiesta de amor, recibir, y no intercambiar para recibir la peor parte.

Me gusta tanto Sant Jordi porque hay una celebración verdadera, de gesto  concreto.  No es como esas fiestas de  “buenas intenciones”, no se trata de esos días conceptuales como el día de la madre o la amistad, ag , ag, ag. Bueno, está un poco el asunto fiesta nacional, pero de eso no voy a hablar.

Sant Jordi es importante para mí porque me hace pensar y, de alguna manera, reencontrarme con mi propia alegría. No con esa alegría de risa de un momento alcohólico, sino como condición, como forma de ser, con ese momento de la vida en que eres divertido y que luego se hunde en la adultez…

Nunca fui muy festiva, payasa o lo que se dice "una chica graciosa”, pero había en mí la característica espontaneidad que sale en forma de chispa en momentos precisos,  en momentos claves, en esos momentos en que la gente se puede enamorar de ti.

Fui a ver una película triste. Desde el minuto uno ya sabía que sería triste. Siguió triste y terminó más triste aún. No porque muriera nadie, sino porque era tan como la realidad que podías verte un poco. Y me pareció triste ver un poquito de mí en esa mujer que ya no suelta carcajadas demasiado fuertes o que nunca hace cosas fuera de lugar.

Comprobar que la alegría, que ha sido causa de momentos extraordinarios, de saltos desde un puente imaginario, de carreras de ranas nocturnas y canciones sentidas y cantadas al amanecer, se ha vuelto débil y esquiva cuando tengo que ejercer de individuo, de mujer.

El rictus en el gesto, con el tiempo y las cosas del hombre en la Tierra, se traslada también a esa parte nuestra que responde rápido y fértil ante una mirada, ante una provocación simpática; y no tiene nada que ver con ser o no ser feliz, tiene que ver con la capacidad de sentir y la intención de dar destellos de alegría para otros. Hablo de una gracia, y cierta picardía, que pinta los labios, da forma a los ojos, enciende las mejillas y nos vuelve atractivos, sexys.

Lo evoco ahora como un  estado de ánimo casi constante, que parece haber germinado cuando estábamos libre de toda nostalgia porque sentíamos, o creíamos, que lo teníamos todo y no añorábamos nada. 

Con el paso del tiempo se pierde la belleza del cuerpo y se pierde la voluntad de alegrarse, no debería ser. A la bonita juventud no hay quien la atrape, pero la voluntad de mantenerse joven en el proceder está ahí para abrazarla, o más bien para agarrarse a ella con dientes y muelas.

Menos mal que está Sant Jordi para rescatarme y devolverme al verde valle del jolgorio. Prometo, además del libro, coger un buen ramo de rosas para deshojarlas durante el resto del año y no olvidar que, como en el cuento, si no ríes a carcajada limpia, no vuelas, te hundes.